Михаил Дайнека. Из неопубликованного

* * *

Когда-нибудь закончится зима,

Как ненароком кофе растворимый.

Зима пройдет, как мы проходим мимо

Самих себя, чтоб не сойти с ума…

Тяжелая, как осложненный грипп,

Громоздкая, как дедов шкап в прихожей,

Зима была на маятник похожа:

То дождь, то снег,

То хлюп, то всхлип, то скрип

Шагов туда-сюда…

Всё как всегда,

Бишь черт-те что с паскудным постоянством.

И маятник в отмеренном пространстве

Скрипел свое:

Сюда — туда — куда —

Когда — всегда

Кончается зима.

Конкретное, как хворость, проходяще —

И походя всё сложится. Но чаще

Наш результат не сумма, а сума.

Не нищета, но бедность не порок.

Она могла бы требовать отваги,

Когда бы на линованной бумаге

Как прежде не писалось поперек.

Служенье муз всё стерпит как-нибудь,

Прекрасное должно быть — и довольно.

Так нам судьба как будто бы невольно,

Как маятник, расчерчивает путь.

Во всяком знании есть некая печаль —

И пусть ее. В конце концов, не горе,

Что в заполошном воробьином хоре

Два ангела, нахохлившись, смолчат.

Всё суета — и это суета.

Когда без нас судьба черту подводит,

Харон ладью ведет по половодью,

«Когда-нибудь» равняя с «никогда».

1996

* * *

Тихо-тихо, как стихи

не по умыслу — случайно,

не для славы — для печали,

для нечаянной тоски,

тихо-тихо дождь спешит,

долгожданный третий лишний,

и в листве шуршит, как слышит,

ворошит, как ворожит,

и стихает, как грустит

вместо нас, как вместе с нами,

и молчит, как будто замер

птичьим перышком в горсти —

только раз и отпусти.

Только-то, не слишком много.

Только перышко в горсти.

Только дальняя дорога,

только — Господи, прости!

1997

Не в шутку, так всерьез

«Живет он третий день в гостинице районной…»

Пора, друзья, пора, без суеты, без веры

В счастливый поворот хромой, как бес, судьбы.

Кто чудаком здесь слыл, там станет чудом в перьях —

Не то чтобы святым, но ангелом слепым.

И то, друзья мои, зачем стремиться к свету:

Ведь если света нет — и тьмы, выходит, нет…

Всё, впрочем, суета — и то, и даже это,

А что не суета, то суета сует.

Томление души суть суета привычек.

Я был рожден, когда считалось неспроста,

Что дамой хоть куда быть, господа, прилично,

Мужчиной хоть в туда — срамно быть, господа.

Никто не виноват, что мир не тот, что прежде,

Ни Бог, ни черт, ни я, ни осень за окном.

Кому-то всё равно рассвет опять забрезжит,

Забрезжит всё равно, но мне — равным-равно.

Все времена сродни, все времена отличны,

Всё суета сует — и это суета.

Быть дамой хоть куда по-прежнему прилично,

Мужчиной хоть в туда — практично, господа.

Кто я, чтобы судить, что правильно, что вздорно?

Ведь истина — она, наверно, не одна.

Нет ни добра ни зла, по крайней мере порознь.

Когда Господь смешлив — насмешлив сатана.

Пора, друзья, пора! Пусть буря небо кроет,

Как дряхлый бык овцу, как власти нищеброд.

Всё врут календари. Просвета ждать — пустое,

Пустое, как тоска, что за душу берет.

Берет — и заберет. Судьбу не перепишешь.

Так стоит ли тянуть унылое «пора»?

Правд много на земле, по мне так даже слишком…

Пора. Пора. Пора. Па-ра-ра-ра-ра-ра…

2009